Papillons
Naître avec le printemps, mourir avec les roses
Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur
Balancé sur le sein des fleurs à peine closes
S'énivrer de parfum, de lumière et d'azur
Secouant, jeune encore, la poudre de ses ailes
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles
Voilà du papillon le destin enchanté
Il ressemble au désir qui jamais ne se pose
Et sans se satisfaire effleurant toute chose
Retourne au ciel enfin chercher la volupté
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